Nie

Nie gedacht, dass ich die Kunst werde. 

Dass ich gestaltet werde.

Dass ich den Künstler kriege,

dass ich zur Kunst werde.

Dass ich zu Kunst gemacht werde.

Doch er schreibt auf mir,

malt auf mir.

Mit bloßen Händen, macht er Kunst aus mir.

Denn wenn wir zusammen waren, trage ich Spuren, trage ich seine Farben.

Und er genießt es, zu sehen wie seine Finger Spuren auf mir hinterlassen, 

denn die Spuren gibt es nur mit Schmerz.

Und er genießt, wie ich mich ihm hingebe, wie ich Kunst aus mir machen lasse. 

Wie ich ihn ertrage, wie ich seine Berührungen ertrage und erwarte.